Tenho falado muito como é difícil às vezes ter sobre o que falar. Escrever é isso... Pra mim, às vezes flui... Outras vezes, porém parece uma estiagem infindável, torturante, agonizante... Você espreme tudo para ver se sai uma gota qualquer de coerência, mas sem inspiração, nada se junta...
A verdade é que não é falta de assunto. Porque no fim das contas, assunto não falta. Ele está lá em algum lugar, mas essa energia misteriosa para alcançá-lo, a sacada, é o que falta.
Eu fico perdida...
E não é falta de vontade...
Parece que falta energia, sabe quando você quer correr o mais rápido possível, mas não tem mais pique? Quando você quer comer, mas não cabe na sua barriga? É uma tensão sem fim.
E de repente ela vem... A inspiração surge tão misteriosa como se foi... E tudo volta a ser colorido de novo. Meu coração bate mais rápido quando estou inspirada... Quase esqueço de respirar... Na verdade, eu fico apaixonada pela inspiração. É sempre amor... Mesmo quando é ódio o que escrevo...
Escrever, pra mim, não é só desabafo. É amar. Não é só passa-tempo. É alimento. Nunca me dei conta de como preciso sonhar...
